Uma canseira, de amores mal resolvidos...

Formas cheias de poeira, anciães são os cupidos.

E o subproduto é um deprimido na praça,

Ouvir dos pombos grasnidos, vestir-se cheio de graça.

Amanhecer tão medonho, ver-te sem minha figura...

Parecia chorar-me num sonho, sentada no ponto, na lonjura...

E horrível o choro de amor, tão dolorido...

É quase morrer de tanta dor, estar ferido.

É a morte, que corroi o homem, por dentro,

Se o homem não tiver sorte, chora, que o processo vai ser lento.

25 – 08 – 2012