A CRIAÇÃO

Presentes. Presentes.

Formidáveis presentes.

Presentes que joguei na beira do lago.

Fui-me obrigado:

Eram presentes inúteis

Que se desfaziam em pó

quando os pegava.

Eram fragmentos de poesia.

Eram migalhas que versos

Que eu escondia dentro de mim.

Possivelmente alguém irá recolhê-los.

Alguém, assim que eu morrer...

Jogará as cinzas de poesia no riacho mais próximo.

E sobre a minha tumba ornará com antúrios

E beijará meus lábios de morto

Enquanto meu amigo cachaceiro

Tocará em sua flauta

Uma melodia da fundo da renascença.

Este será seu presente,

Esta será sua presença,

Invadida,

Resolvida,

Por mim,

Assim,

Que morrer.

Um copo de vinho seco

Uma dose de uísque

Deveras um poderoso golpe na minha nuca.

Doravante um golpe em meu braço

Será diário.

Tem de ser diário.

Sobretudo quando meu braço vier a doer

E inchar,

E purgar um pus

Um pus sublime,

O cuspe de Deus.

Aquele pus não-amarelado,

Mas sim verde

Que escorre das baratas envenenadas

Em seus último momentos de vida.

E por conseguinte:

Em meu poema de funeral

Quero deixar pêsames e pesares

Sobretudo para mim...

Até porque eu sou o defunto,

Até porque eu sou o amadeirado com musk,

Até porque eu sou o filtro d'água

Que não mata a mãe terra.

Se quiser deixe os presentes sobre  o caixão,

Mas não espere que eu vá abri-los.

Poema de DIONÍSIO ODELI.
Escrito a 11 de dezembro de 2011.